Mendoza, si es que se llama todavía así

Normalmente subo textos relacionados con "poesía" si se puede llamarlos así, esta vez subo un cuento corto que escribí bajo la consigna de que estuviera relacionado con la Terminal de colectivos de Mendoza. Como siempre acompaño con la siguiente música:

Bajó del colectivo que la traía en “apenas” 12 horas de Buenos Aires a Mendoza. En su cuerpo todavía yacían las marcas de la incomodidad del bajo presupuesto. Pero ya no importaba, estaba en la Terminal de ómnibus de Mendoza. En la Mendoza de sus recuerdos, por fin (el auxiliar a bordo se despidió amablemente).

Mientras caminaba los pasillos esquivando personas, o más bien despedidas, reflexionó sobre la nostalgia de no ser la misma que 10 años antes había caminado esas calles (esquivó un maletero impaciente). Aquella que tomaba cerveza con buena compañía durante las noches de poesía. La que aprovechaba el viaje en micro de media hora como excusa inexpugnable para leer a Galeano o para pensar en porvenires (ahora un niño se interponía en el camino).

¿Serían los mismos veinte minutos de caminata al centro acompañados de rigurosos análisis de vida? (el mate de la vidriera está a buen precio). Seguramente los adoquines no tendrán la misma forma, como tampoco las caras atrapadas en la memoria. Tampoco las montañas, fieles testigos de sus casi treinta años de caminar (una mujer llora abrazando a un hombre, que tristes son las despedidas).

El cielo tendrá otro azul, diferente del de los recuerdos pasados de añoranzas contrapuestas. Y ahí, ahí mismo cruzando el Soppelsa que siempre fue una cruel tentación, se dio cuenta que nunca será esa misma mujer. Pero tampoco la ciudad será la misma (un vendedor le ofrece un pasaje para Santiago). Y pensó para sí misma que la evolución era una perra despiadada que no perdonaba a nadie ni nada. Todo cambia.

Salió de la terminal buscando en su mochila el peso cuarenta para el colectivo a casa, si es que todavía costaba eso.